Bomba Fetida

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MANUAL DE INSTRUCCIONES PARA VER TODO LO QUE ESTA EN ESTE BLOG!!!!
Clikear dos veces(2)sobre la portada(el cocinero guarro)y SIEMPRE bajar hacia abajo,podeis agrandar las imagenes,y para ver todo el contenido de la revista le vais dando a "entradas antiguas" asi iran apareciendo pajina a pajina la revista entera hasta el mismo principio.oleeee!!!!
PD:En espera de una pagina web(que llegara,garantizado!)esto de momento es lo que hay.
Hala puesss!!!a disfrutar!!!

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NIÑO CULO ESCRIBE......

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Leonor acaba de salir de la clínica, feliz, radiante. Frente a la puerta de la calle sonríe mirando hacia el cielo, sin prestar atención a todas aquellas personas grises que se chocan contra ella. Porque le dan igual, está tan llena de felicidad que la repugnancia que le ocasionan no va a conseguir despojarla de su alegría. Hoy ha comenzado el primer día del resto de su vida pues su sueño se ha cumplido por fín. Leonor acaba de cumplir dieciocho años y lo ha celebrado acudiendo a una clínica de cirugía, de esas que sin ser cochambrosas rezuman clandestinidad por todos lados, para conseguir cerrar la herida que durante toda su vida le ha causado tanta desdicha. Desde niña, Leonor, siempre se sintió superior a los demás. Le encantaba observar por encima del hombro a sus compañeros, pero la sensación era casi orgásmica cuando desde su pupitre o paseando por la calle podía sentir docenas de miradas punzantes en su nuca cargadas de envidia y/o admiración. Además, uno de sus mayores placeres era juzgar a la gente por su forma de vestir. Si una persona llevaba ropas en serie de hipermercado, directamente apartaba la vista con una mueca de asco; en cambio, si detectaba un talle elegante con buen corte y delicadas telas, mucho mejores que las suyas, cosa muy excepcional, a Leonor le empezaba a invadir una mezclolanza entre odio y respeto. De cualquier modo, Leonor era una niña repelente cuya definición del bien y del mal la marcaban las revistas de moda y de adolescentes escritas por adolescentes adoradoras del último "cantante" de turno. Su círculo amistoso se conformaba de los hijos de los amigos de papá y mamá, ambos tan ensimismados como ella, y un selecto puñado de compañeros de clase considerados como la élite, no solo del colegio, sino de la ciudad y que evitaban a toda costa mezclarse con los demás, a no ser por motivos de peso económico. Leonor creció con los años, al igual que su egocentrismo, y se convirtió en toda una mujercita deseable incluso para el maestrazgo. Sus años de instituto fueron los mejores de su vida: centro de atención y admiración de todos los cursos, a intervalos de dos semanas un par de infelices se peleaban en el patio por invitarla a salir mientras ella se marchaba con un tercero mucho más grande en cualquiera de los sentidos, los profesores engordaban su boletín académico en relación con lo que papá les ofrecía para engrosar sus famélicos salarios, descubrió todo aquello que estaba prohibido en los asientos traseros de un Mercedes o sobre el espejito empolvado de su set de maquillaje de lujo... Pero claro, como siempre, nadie alcanza la felicidad todos los días, por muy dichosa que fuera la vida de Leonor. E incluso la gente que nunca ha tenido conciencia de lo que es no tener nada de lo que pides en el acto, como es el caso de nuestra protagonista, suelen sentirse vacíos por completo cuando no están rodeados de sus posesiones ni de sus admiradores. Porque, aunque no se lo crean, todos tenemos un secreto. Y Leonor, esa chica tan elegante y delicada, tenía un secreto guardado. Algo que tan solo ella y el cuarto de baño, testigo presencial del único defecto de esta niña perfecta, sufrían cada tres días como mucho. Lo máximo que podía aguantar el fino cuerpo de Leonor. Cuando todo el mundo dormía en la mansión y el servicio se había retirado a sus zulos, Leonor vertía sus lágrimas con la cabeza apoyada sobre la perfumada cerámica de la taza del vater. Lloraba desconsolada en su cuarto de baño, con el pestillo echado, humillada ante lo único que le asemejaba a la chusma de la calle, del instituto, de las noticias. Durante toda su vida había procurado alejarse de toda esa gentuza que le admiraba en silencio y que le parecían tan espantosos y sucios. Pero solo había una cosa, solo una, que le hacía parecerse a todo ese atajo de desgraciados. Con los ojos bañados en lágrimas desesperadas, Leonor se incorporaba, se bajaba las braguitas de fino algodón, se sentaba en la taza y entonces un escalofrío le recorría por todo el cuerpo tratando de detener las arcadas ante lo que estaba a punto de suceder. Sus mejillas, manchadas por el maquillaje corrido, ardían intensas bajo sus manos, que trataban de ocultar su vergüenza y acallar los gemidos. Pero uno de ellos se escapó entre una fisura de los dedos, resonando entre los azulejos color melocotón que brillaban en la oscuridad del cuarto de baño mientras Leonor sentía, abochornada hasta la médula, como de sus tripas bajaba un torrente repugnante que la envolvía en desesperación. Abatida por completo, sollozaba cuando, una vez terminado el infierno, tenía que limpiar los restos que quedaban de esa apestosa mugre adheridos a su cuerpo; y con gesto frenético, envolvía sus manos con grandes cantidades de papel, histérica al pensar que aquello pudiera rozar su pálida piel. Acto seguido, el agua de la ducha camuflaba su pena, que seguía manando a borbotones de sus ojos, y continuaba con el ritual que finalizaba el abochornante secreto de Leonor y que se repetía cada tres días. Frotaba su cuerpo con frenesí, provocándose heridas a causa de la constante fricción sobre todas aquellas zonas donde más contacto hubo, es decir, las manos y los gluteos. Más de una mañana despertó tiritando en el interior de la inmensa bañera con garras de león y, corriendo, huía del cuarto de baño tratando de calmar las lágrimas con la excusa de que todo había sido una pesadilla. Pero ahora, en la puerta de la clínica, Leonor reía a carcajadas aunque los sucios cuerpos de la muchedumbre atareada tropezara con el suyo. Hoy, por primera vez en su vida, no le daba importancia a eso. Hoy, por primera vez en su vida, era totalmente distinta a ellos.

2010-06-16T07:46:00.000-07:00

Una parábola:
Cuando se creó el cuerpo humano, todas sus partes querían ser el jefe.
El cerebro dijo: ya que yo controlo ésto y pienso por todos, yo debería ser el jefe.
Los pies dijeron: ya que nosotros transportamos el cuerpo a donde desea el cerebro y le permitimos así hacer lo que el cerebro quiere, nosotros deberíamos ser el jefe.
Las manos dijeron: ya que nosotras hacemos todo el trabajo y ganamos el dinero para mantener el cuerpo, deberíamos ser el jefe.
Y así siguieron el cuerpo, el corazón, los ojos, las orejas y los pulmones.
Por fin, el ojo del culo habló, y pidió ser el jefe. Las otras partes del cuerpo se echaron a reir ante la idea de que el ojo del culo pudiera ser el jefe.
El ojo del culo montó en cólera, se cerró y se negó a funcionar, rapidamente el cerebro enfermó, los ojos se pusieron bizcos y vidriosos, los pies demasiado débiles para andar, las manos colgaban sin fuerza, y el corazón y los pulmones luchaban por sobrevivir.
Entonces todos suplicaron al cerebro que cediera y permitiera al ojo del culo ser el jefe.
Y así se hizo.
Todas las partes del cuerpo hacían el trabajo, mientras el ojo del culo les dirigía a todos y se ocupaba principalmente de la mierda, como todo jefe digno de éste título.
Moraleja: no hace falta ser un cerebro para llegar a jefe, un ojo del culo tiene claramente más posibilidades. Mirad a vuestro alrededor para convenceros.

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ARTICULO EL PERIODICO DE ARAGON

2010-05-31T10:33:00.000-07:00

Alain Bueno: "Nos llamarán viejos verdes porque hay mucho sexo"
Hasta los 14 años vivió en Francia, con sus padres emigrantes. Siempre dibujó y tras pasar por varias revistas edita en internet su `Bomba Fétida´ en la que colaboran Juanjo, Beni López, Sabino y Daniel Bueno.

31/05/2010 Joaquín Carbonell

--¿Suena bien Bomba fétida?
--Más bien huele mal. La revista de entrada te llama la atención y lo de dentro es una sarta de tonterías, pero con sentido. A medida que pasas de página ves que toca temas de actualidad con humor bestia.

--¿De dónde sale usted?
--Desde pequeñito me gustaba dibujar. Estuve en el Sonotone en los tres números que salieron, no fue rentable, y se dejó. Organizamos una multimedia y quisimos hacer animaciones flash, páginas web, un poco de todo... Como éramos unos cuantos, no nos poníamos de acuerdo. Abandoné. Conocí a los de Malavida...

--Hombre los Malavida...
--Yo quería entonces editar mi revista en papel, buscando publicidad y tal. Y los de Malavida me aconsejaron que me lo pensara bien, porque es una aventura muy cara. Y muy limitada en difusión. Mientras que colgando una revista en internet, tiene mucha salida. Y es lo que hice.

--Atento porque con esta entrevista va a tener muchas visitas.
--Seguro. ¡Tengo que colgar entonces unas páginas que faltan!

--Usted tiene cultura francesa.
--Sí, viví en Francia hasta los 14 años. Mis padres son españoles y fueron emigrantes como tantos otros. Yo recibí educación francesa y cuando llegué aquí me pegué un susto tremendo. No me habituaba a esto. La primera vez que pisé España con siete años y vi a un guardia civil me asusté...

--Hombre, los gendarmes franceses tampoco están mal...
--Dan bastante respeto. Hay muchas bromas sobre ellos, pero a la hora de la verdad, imponen.

--¿Su humor es francés o español?
--Más bien tirando a francés... Pero se capta muy fácil. ¿Ves a Buenafuente? Pues ese es el tipo de humor que practico, un humor con doble sentido, pero nada rebuscado, muy simple.

--¿La revista qué contiene?
--No le damos tanto sentido al momento preciso, como hace el Jueves, porque queremos hablar sobre todo de humor. Nos van a tachar de viejos verdes porque el sexo siempre está presente. Y luego siempre hay algún toque sobre la política del momento, tratada con una mirad absurda. Y de paso, que provoque un poco.

--En Francia hay tradición de excelentes revistas de humor.
--Sin duda. Precisamente nuestra Bomba fétida está basada en la revista Fluide Glacial. La siguen vendiendo en quioscos y es mensual. Nosotros no nos hemos planteado una cronología de publicación porque al estar colgada en la red puedes añadir cosas cuando quieras.

--¿Un humorista?
--Chiquito. Nada francés.

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